Un jeune couple de voisins qui habite le bâtiment d'en face a eu l'idée géniale de sculpter, dans la cour de l'immeuble, une immense bonne femme de neige. Et de la pourvoir de proportions auxquelles l'oeil ne s'accoutume qu'avec difficulté. Résultat des courses : tous les bonshommes de neige du parc ont quitté le couvert des arbres pour venir parader en beuglant devant notre portail. Et elle de rester là, la fleur à la main, feignant de ne rien entendre.

Ce matin, je file faire des courses au supermarché. M. a choppé la crève hier pendant notre partie de boules de neige, alors je suis sur une mission pillules et oranges fraîches. Le supermarché est superbondé, vive le dégel. Sur le retour, la pluie achève de dissoudre ce qui reste de neige dans le parc ; plus un seul bonhomme en vue. J'arrive à notre immeuble en sueur. J'ai acheté du lait, du coca, et plein d'autres trucs en oubliant que j'étais à pied. Dans la cour, je me sens épié. Je relâche mon caddie, me retourne. Dans son coin d'ombre, du haut de ses deux mètres, elle me dévisage. Ses deux yeux ternes m'observent. Noirs et froids. Elle se tient là, majestueuse, immobile dans sa longue robe. Intacte.

Seule la fleur qu'elle tenait à la main gît désormais sur le sol, inerte.

Je me hâte à l'intérieur, mal à l'aise, bientôt rassuré par le ronronnement des radiateurs. De la fenêtre de l'appart, bien au chaud, je la regarde en sirotant mon chocolat. Elle me tourne le dos, mais je sais qu'elle sourit.

On ne l'a que trop dit : méfiez-vous des femmes.