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Et j'en ris à en crever
Elle m'a répondu, cette fois. J'ai lu sa lettre, je l'ai posée sur mon bureau, j'ai pris mes clopes et je suis parti. J'ai marché dans le soleil, je n'entendais plus les voitures, je ne voyais plus la route. Dans un petit chemin de terre, j'ai pleuré.
Elle me dit qu'elle est heureuse avec son homme. Elle me dit qu'elle ne m'oubliera jamais, qu'elle m'aimera toujours d'une certaine façon. Qu'elle garde mon adresse. Que l'autre l'aime, que l'autre prend soin d'elle, que l'autre ci, que l'autre ça. Elle termine en me disant que maintenant, ma soeur doit être une jolie jeune fille. Oui, ma soeur est une jolie jeune fille. Comme toi, quand tu avais son âge, l'âge où je t'ai connue. Je ne comprends rien. Pourquoi ne pas me dire : arrête, tu nous fais du mal, à toi, à moi, laisse-moi tranquille. Pourquoi ne pas me dire : tu as tout foutu en l'air, et tu voudrais jouer les amants prodigues ? Pourquoi me dire qu'elle garde mon adresee, que rien ne pourra jamais terminer notre histoire, qu'un jour, si la vie est bien faite, on se reverra. Pourquoi nom de Dieu me vendre de l'espoir quand je crève pour elle ? Alors, alors je vais lui dire. Je ne vais pas me fâcher. Je vais lui dire que je me fous de savoir à quoi elle joue. Que si elle est heureuse, qu'est-ce que mon adresse peut bien lui faire ? Lui dire qu'on n'a qu'une vie, et que si elle me le demande, je serai demain devant la porte de chez elle, à onze heures devant le curé, à midi devant le maire, et que là, rien ne pourra plus m'enlever à elle. Je vais lui dire que je l'aime, que ça fait trois putain d'années que j'entasse les nuits blanches à grincer des dents et à crever des yeux, et que si la vie est si bien faite qu'elle le croit, je suis à elle. Si elle refuse, tant pis. Je n'aurai aucun regret à me foutre en l'air. Ca, je ne le lui dirai pas, bien sûr. Je vais lui dire que je ne veux pas recevoir de sa part une lettre dans dix ans qui me dira : si tu me l'avais demandé, je t'aurais pardonné. Si regret il y aura, ce ne sera pas le mien. Mais puisqu'elle est heureuse, de cet amour stable et solide, de ce garçon qui l'aime tant, elle n'aura pas de regret. Oui, la vie est bien faite, qu'il faille pousser les gens au bord du précipice pour qu'ils se résolvent à te dire : va chier, tu m'emmerdes, tu ne comprends donc pas ? Si elle pense à moi autant qu'elle le prétend, sa vie est-elle si belle ? De vie, on n'en a qu'une. C'est valable aussi pour elle. Ce soir, je lui donnerai le moyen de me pardonner, je mettrai entre ses mains le moyen de choisir, le moyen de la terminer, cette histoire, de la terminer bien. Si elle n'en veut pas, ce ne sera plus mes affaires. Je ne peux pas descendre plus bas en enfer, mais si je peux attraper des chevilles dans ma chute, héhé... Honte sur moi, honte sur moi. La honte ne touche que celui qui a quelque chose à perdre. Et vous, mes amis, ne me dîtes rien. Si je persiste à vivre, ce ne sera que parce que ma lâcheté face à la mort est plus grande que ma haîne pour la vie. Je l'aime, je l'aime, et si l'amour est beau, si l'amour est grand, si l'amour est la seule chose qui compte ici bas, c'est parce qu'il rend fou. Ecrit par Barjac, le Mardi 27 Juillet 2004, 18:38.
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